a veces creo que amor son palabras depositadas sobre una página en blanco, golondrinas que caen muertas con la ligereza del final exacto.
las golondrinas muertas se agrupan, se alinean, y forman al fin esa línea sutil que al recorrerla me cosquillea la cara, la sonrisa; y las apruebo como en una afirmación.
otras veces todo eso es tan insuficiente, tan poco a la luz de esa beatrice ideada, pensada, tan completa, tan vital, tan irreal. las palabras caen, amasijo de carne y plumas, lluvia de pesos muertos en el plato de comida, en la cabeza, en las zanjas. todo tan inconveniente, tan inexacto, tan absurdo como palabras depositadas en una página en blanco