diario de ada

Dicen que Ada es lluvia ahora. Otros dicen que se fue para no volver.

A pesar de la insistencia del sol en brillar allá arriba, allá fuera, el mundo dentro estaba lúgubre. Permítame el lector una reflexión en voz alta: no sé de dónde esta fe injustificada en un mundo fuera. Como si hubiera un mundo allá en lo alto y otro aquí debajo. Como si uno fuera real y el otro ¿subjetivo? reminiscencias platónicas quizás...
Corrijo entonces: el sol brillaba con insistencia en el lúgubre mundo gris de Ada. No es que Ada fuera lúgubre (si se puede decir que alguien tiene o carece de luz). Mejor: Ada estaba siendo poco luminosa (intento e intento y a pesar de todo la palabra, aún el siendo, sustantiviza demasiado, reifica, fija la fluidez del presente). Se destacaba en ese día, en ese instante, por su opacidad. La ausencia de luz como una falta.
En la quietud del interior de Ada una moción surgió: "hay que estar bien" la conminó. La voz se apagó en la misma quietud de la que había surgido. Como hojas agitadas por la brisa en el bosque. Como susurros de árboles en la espesura.
El mundo era un Támesis desaguando lentamente. Objetos, personas, ideas desfilaban ante los ojos de Ada. Aparecían entre la niebla y se alejaban flotando en el río o en la bruma quizás, es indistinto ahora.
Los ojos de Ada miraban cansados, viendo como si no viesen. Como oyendo sin escuchar. Como viviendo sin querer. Su interior era una audiencia impávida frente a una realidad que no la conmovía. El mundo viejo y gris, circular, siempre igual en sus revoluciones. Como el pasar de una avenida cargada de autos y autos: en un momento ya no es éste y aquél los que pasan, es un río que se va una y otra vez.
Ada deseó zambullirse en el agua, ser una gota que se funde en la inmensidad. Ada quizo y fué un murmullo de bosque que se apaga. Ada se hundió en un sueño de almohadas, sedas y susurros. Ada lluvia: gris, fría, persistente.
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una gota de lluvia cae en el charco y se pierde en el cielo gris